este blog termina aqui

No rest for the wicked

2005-07-15T15:00:00.000+01:00

Blog em estado de de-composição. Ainda não sei como foi (ou se foi, sequer...), ou como vai ser. Vai deixar de ser e vai continuar a ser, resta saber o quê e como.

Este blog termina aqui termina aqui.
Obrigado a todos e a mim.

2005-07-15T14:45:00.000+01:00

Reagi logo à sirene; galguei a alameda e contornei os olmos incandescentes. A noite estava um forno e em frente à padaria transpirava-lhe o corpo todo. Parei para lhe acender o cigarro. O vestido parecia explodir-lhe à medida que o peito desabafava, velado e revelado a farinha de tons vermelhos com vida própria. Percebi nesse reflexo o inferno que ia pelos montes em volta da cidade. Quando uma gota de suor lhe escorregou da têmpora pelo pescoço e rasgou um canal vale abaixo não consegui pensar mais nada senão que ela era quem ardia e era eu quem precisava de ser salvo.

2005-07-15T14:40:00.000+01:00

Passar e respirar ruas molhadas.

2005-07-15T14:23:00.000+01:00

Está um dia lindo. Chove frio e nevoeiro. Vou andar de boca aberta: de espanto, para me limpar por dentro e para me fazer de tolo. Assim ninguém me chateia.

Pequena Sincronicidade

2005-07-15T14:22:00.000+01:00

Decidi ir escrevendo num guardanapo o que vi enquanto te via.
Quando pediste o café curto e esvaziaste o pacote de açúcar no cinzeiro percebi que alguma coisa séria te preocupava, apesar da gargalhada. Alguma coisa importante; não me parece que consigas permitir esse momento de delícia a quem te observa - mesmo que à distância de umas boas três filas de mesas e cadeiras - consciente de que o fazes.

Nesse fim de tarde estavas húmida, mas o teu impermeável, no bengaleiro, encharcado. Uma boa compra. Sorrias se davas uma passa realmente saborosa. Nunca tinha visto ninguém, com mais de 15 anos de cigarros, pelo menos, relacionar-se assim com eles. A maior parte dos fumadores já não sente o que fuma. Aliás... A maior parte dos fumadores já não sabe bem se tem um cigarro aceso ou se precisa de acender outro.

Durante vinte minutos não paraste de escrever, que eu vi. Quando te certificaste que as mãos estavam tão secas quanto iriam ficar e quanto a chávena poderia contribuir, desdobraste um guardanapo de papel, fizeste dele uma folha quadrada e começaste a rabiscar. Quando finalmente terminaste chegou outro café, que ficou gelado e que tinhas pedido porque te apeteceu o pequeno chocolate que trazia.

Deixaste duas moedas perto da chávena mas não no pires. Em cima da mesa. Levantaste-te e sorriste para o dono, atrás do balcão. Passaste por mim e entregaste-me o guardanapo enrugado numa bola. Vestiste o impermeável e entraste na rua, onde continuava a chover.

Pedi a conta e guardei o livro que não tinha chegado a abrir. Desdobrei o guardanapo e li o que tinhas estado a escrever. Se bem percebi a tua letra, dizia:

Decidiste ir escrevendo num guardanapo o que viste enquanto me vias. Quando pedi o café curto e esvaziei o pacote de açúcar no cinzeiro percebeste que alguma coisa séria me preocupava, apesar da gargalhada. Alguma coisa importante; não te parece que eu consiga permitir esse momento de delícia a quem me observa - mesmo que à distância de umas boas três filas de mesas e cadeiras - consciente de que o faço.

Nesse fim de tarde estava húmida, mas o meu impermeável, no bengaleiro, encharcado. Uma boa compra. Sorria se dava uma passa realmente saborosa. Nunca tinhas visto ninguém, com mais de 15 anos de cigarros, pelo menos, relacionar-se assim com eles. A maior parte dos fumadores já não sente o que fuma. Aliás... A maior parte dos fumadores já não sabe bem se tem um cigarro aceso ou se precisa de acender outro.

Durante vinte minutos não parei de escrever, que tu viste. Quando me certifiquei que tinha as mãos tão secas quanto iriam ficar e quanto a chávena poderia contribuír, desdobrei um guardanapo de papel, fiz dele uma folha quadrada e comecei a rabiscar. Quando terminei chegou outro café, que ficou gelado e que tinha pedido porque me apeteceu o pequeno chocolate que trazia.

Deixei duas moedas perto da chávena mas não no pires. Em cima da mesa. Levantei-me e sorri para o dono, atrás do balcão. Passei por ti e entreguei-te o guardanapo enrugado numa bola. Vesti o impermeável e entrei na rua, onde continuava a chover.

Pediste a conta e guardaste o livro que não tinhas chegado a abrir. Desdobraste o guardanapo e leste o que eu tinha estado a escrever. Ficaste tão perturbado que achas que não tens a certeza de ter percebido a minha letra.

A respeitosa repetição

2005-07-15T14:20:00.000+01:00

Desenhas pedras sobrepostas.
Na aridez da tirania da metáfora
Animas a infertilidade.

O Idiota

2005-07-15T14:18:00.000+01:00

Vendeu pouco mas vendeu tudo.
Anos ininterruptos de fantasias projectadas em solidão e oceanos, ilhas generosas e pores-do-sol irreais, faróis abandonados e sinuosos portos de rocha, músculos esculpidos por marés tresloucadas, cabelo aloirado e depois branco e depois o lugar do cabelo, ventos incompreensíveis, tubarões amigos, baleias esfomeadas, galápagos, gaivotas, pelicanos, pirilampos, gambuzinos.

Vendeu tudo, que não era quase nada, conseguiu o barco.
Escreveu ao Ministério das Finanças e ao da Segurança Social, com registo e avisos de recepção.
Embarcou-se e aos enlatados, garrafas do Luso, primeiros e segundos socorros, livros dos desertos mais importantes (sonhava agora em conhecer os desertos mais importantes), noventa e oito rolos de papel higiénico, dez escovas e tubos de dentífrico com extracto de alga, máquina fotográfica e trinta rolos de película a cores. Quinze a preto-e-branco.
Morreu contra uma traineira, duas horas depois de zarpar água fora. O idiota nunca soube travar.

2005-07-15T14:16:00.000+01:00

Conto chegar a Phoebe. Já a vejo, esburacada - A Brilhante; chamam-lhe. Paguei para que me garantissem que por lá existe, numa cratera encoberta, entre os milhões de idiotas adormecidos que vagueiam pelos canais, uma mulher que imagina estar viva. Só espero que perceba que espera.

Nunca de lá tinha saido (de Huya; ali em baixo), mas fartei-me da humidade. Corrói-me os ossos e atrasa-me o débito sináptico. Agora, na barca, não me angustio com a solidão. Não tenho ninguém à volta.

O caminho também se escreve.
Abandonei Huya há coisa de um azul. Ou dois. Nunca fui muito bom com o tempo que passa. Diz-se que no oitavo planeta da evolução humana, os relógios estiveram tão disseminados como os alienogénios de hoje. Penso que nunca terão tido distribuição gratuita, seja lá o que "gratuito" queira dizer. As pessoas podiam contar ínfimas fracções de tempo. Chamavam-lhes "horas", "minutos", "segundos". Pelas minhas contas, o Segundo era o primeiro tempo inteiro. Um piscar de olhos, uma infância. Que maravilha.

Inner Self #1

2005-07-15T14:14:00.000+01:00

Naoki Mitsuse

Não consigo parar de tocar. Não posso parar de tocar. Não me deixam parar de tocar. Nunca pararei de tocar. Se parar de tocar começo a pensar. Não posso pensar. Não me deixam pensar. Não me posso deixar pensar. Se parar de tocar abstraio-me e começo a pensar que não posso parar de tocar. E distraio-me. E eu não posso parar de tocar.

Inner Self #2

2005-07-15T14:13:00.000+01:00

Misha Gordin | Shout

Naoki Mitsuse

Inner Self #3

2005-07-15T14:10:00.000+01:00

Naoki Mitsuse

Não sei onde foste buscar essa técnica mas a suspensão é perfeita. Espanto-me se te vejo mais leve do que o ar, se frustras Newton com um encolher de ombros mas sem o sorriso da carmelita contemplativa de olhar vago e místico. E eu plúmbeo, bizarro e febril, um deus do desamparo. Nem os pés abdicam entre passos de sentirem o chão que pisam, quanto mais a cabeça. Sou um breakdancer em eterno swing craneano; sem estrado, gorro ou boné. As ideias e o escalpe em ferida aberta, rastos de seiva e sangue rua abaixo. Tu, albatroz, existes como as nuvens, deixas cair uma lágrima e choves sem querer.

Prescrição

2005-07-15T14:03:00.000+01:00

Leite quente com meia colher de chocolate e um cigarro à janela para o monte-de-frente e para marte-de-cima, com a roupa de andar por casa mais ridícula do mundo e umas meias velhas de cento e cinquenta anos-luz.

2005-07-15T14:00:00.000+01:00

Counting radioactive teardrops...

Old Demotic

2005-07-15T13:59:00.000+01:00

Balthus | La rue | 1933-35

Chovem canivetes abertos.
Não é a primeira vez que chovem canivetes, em Old Demotic. Ninguém liga, apesar dos esgares de enfado.
Já choveram todo o tipo de coisas. Os velhos lembram-se de se terem esquecido daquele ano longínquo em que choveram mulheres. Conta-se a alegria que foi: as poucas que não morreram, amparadas pelos toldos das lojas ou absorvidas pelas águas do rio passaram a integrar a pacata comunidade. Não foi fácil porque eram especialmente belas e muitos casamentos fossilizados começaram a exibir brechas estruturais. Mas desta vez chovem canivetes abertos.

As estradas animam-se de faíscas ao contacto com as lâminas. Não é que tenha morrido muita gente; numa terra como esta as pessoas habituam-se a caminhar debaixo das protecções que as casas oferecem por imposição autárquica. Os estragos materiais, esses sim, foram imensos: automóveis, semáforos, uma instalação de esculturas em papel e plasticina no recreio da escola. Arruinados.
Naquela noite, como em todas as que se sucedem aos dias em que chovem coisas pesadas, haverá reunião popular espontânea. Discursarão os mesmos de sempre: os invejosos, o ridículo, os avarentos, os advogados, o ingénuo e o padre. As reuniões da chuva foram sempre um bom terreno para aprofundar conhecimentos, iniciar relações, romper ou propor negócios mirabolantes. Raramente se decide o que quer que seja sobre o produto acumulado daquilo que cai dos céus. Old Demotic possui, a cercá-la, uma vasta cordilheira de resíduos; alguns valiosíssimos, como quando choveram anéis da Opus Dei, outros (a maior parte) o autêntico refugo dos deuses.

Frank, o radialista, passou o dia suspeitoso. Pouco falou a entremear as longas e enfadonhas peças de rock progressivo que insiste em difundir pelos lares e lojas daquela terra. Frank cogita, há já várias horas que se distingue claramente a 'ruga do intrigado', a circunvolução que lhe une as poderosas sobrancelhas como a estrutura de uns óculos de que nunca precisará porque, como diremos, o fim está próximo. Não compreende porque raios os canivetes abertos caem com a lâmina para baixo, se o corpo do objecto onde a mesma se recolhe é incomparavelmente mais pesado.

Frank ainda não sabe, a comunidade muito menos, mas o fim está próximo. Deus começa a perder as estribeiras. Depois de anos, séculos a pilheriar Old Demotic, prepara-se para ignorar todos os mais básicos princípios da decência, que é o que chamamos por ser o que acontece quando as leis da lógica de um povo são subvertidas.

Respeito a Balthus, Borges, Calvino e a Joshua Brand e John Falsey, criadores de "Northern Exposure".

Lembro-me vagamente

2005-07-15T13:50:00.000+01:00

de música viciante, dos livros perigosos, de gente sedutora, de símbolos ao deus Dará, das cidades obrigatórias, das cidades e do desejo, das cidades e da memória, das cidades e dos sinais, das cidades e das trocas, das cidades e dos olhos, das cidades e dos nomes, das cidades e dos mortos, das cidades ocultas, das cidades contínuas, das cidades subtis, das cidades invisíveis, dos abraços, de beijos, dos sorrisos, do choro convulsivo, de cinema tranquilo, de cinema desesperado, dos cinemas bonitos, de minúsculos pormenores, de enormes evidências, do medo, do conforto, do medo do conforto, da segurança de fotografias amarelas.

Fim

2005-07-15T13:47:00.000+01:00

-Ouves? A terra a chamar-me.
-A terra? Não percebo. Como é que sabes?
-É a terra a chamar-me.
-Mantém-te viva, vai valer a pena. Vamos ouvir o Sol a arder.
Não te podes esquecer de respirar.

Sérgio Ranalli (fotos)

2005-07-15T13:32:00.000+01:00

Morreu Maria, na noite do dia em que a manhã choveu desde madrugada, ao recusar-se continuar para um bando de bêbados inúteis com histórias de abandonos, arritmias e filhos retalhados por dentro. Quanto mais sabotava a música melhor lhe saíam as dores; a banda calou-se, pareceu ficar um sax, tímido, como eco dos seus murmúrios, mas não havia sax nenhum, era ela que abafava o lamento arrancando cabelo atrás de cabelo. Stormy Weather, Maria.

2005-07-15T13:31:00.000+01:00

Maria do post de baixo oferecia opulentas formas de mulher ao mundo, quase tudo no sítio. Procurava amor, mas um pouco de sexo já não seria mau. Os homens pediam-lhe longos orgasmos na forma dos blues do Delta. «O delta!», estremecia (o delta estremecia-lhe) Maria. Que cruz, a tua voz.

2005-07-15T13:30:00.000+01:00

Maria, quando cantava, cantava bem. Quando cantava, fazia calor. Mas ela nem sempre cantava, para desespero de quem tremia ao morrer.

2005-06-29T02:07:00.000+01:00

Viner | Nine to Fiver

Giants Shoulders

2005-06-28T22:30:00.000+01:00

No fundo queremos ser um piano, dizia ele, não queremos ser gente, queremos ser antes um piano, durante toda a vida queremos ser um piano e não uma pessoa, fugimos ao homem que somos para nos transformarmos completamente em piano, o que não nos é possível apesar de não acreditarmos nisso, assim dizia ele. O intérprete ideal de piano (ele nunca dizia pianista!) é o que quer ser um piano, e eu todos os dias digo para mim mesmo, quando acordo: quero ser o Steinway, não quero ser o homem que toca o Steinway, quero ser o próprio Steinway. Aproximamo-nos muitas vezes deste ideal, dizia ele, ficamos mesmo muito perto quando julgamos ter já enlouquecido, quando estamos mesmo à beira da loucura, a coisa que mais nos aterroriza. O Glenn quisera, durante toda a vida, ser o próprio Steinway, odiava a ideia de se situar entre Bach e o Steinway apenas como mediador da música, e de ficar um dia triturado entre Bach e o Steinway, um dia, assim dizia ele, ainda vou ficar triturado entre Bach de um lado e o Steinway do outro, dizia ele, pensei eu. Durante toda a vida tenho tido medo de ficar triturado entre Bach e o Steinway, e tenho que fazer um esforço enorme para afastar de mim esse pavor, dizia ele. O ideal seria que eu fosse o Steinway e não tivesse necessidade do Glenn Gould, dizia ele, sendo o Steinway poderia tornar o Glenn Gould inteiramente desnecessário.

(...)

Não há nada mais pavoroso do que ver uma pessoa tão grandiosa que a sua grandiosidade nos destrói, e nós somos os espectadores e as vítimas desse processo, e acabamos afinal por ter de o aceitar, conquanto não acreditemos efectivamente num processo assim, não acreditemos durante muito tempo ainda até que, por fim, ele se torna para nós um facto irremediável, pensei eu, quando já é para nós demasiado tarde.

(...)

Ou nós nos entregamos à música totalmente, ou então mais vale renunciar a ela, dissera o Glenn muitas vezes, mesmo ao Horowitz. Mas só ele sabia o que isso queria dizer, pensei eu.

(...)

Mal o Glenn havia tocado meia dúzia de compassos já o Wertheimer pensara em desistir, lembro-me perfeitamente, o Wertheimer tinha entrado na sala do primeiro andar do Mozarteum que havia sido reservada para o Horowitz e escutou e viu Glenn, ficou imóvel à porta, sem ser capaz de se sentar durante todo o tempo em que o Glenn esteve a tocar, só depois do Glenn ter parado de tocar é que o Wertheimer se sentou, tinha os olhos fechados, estou a ver isso ainda perfeitamente, pensei, ele não disse nem mais uma palavra. Usando uma expressão patética posso dizer que aquilo foi o fim, o fim da carreira de virtuoso do Wertheimer. Estudamos durante dez anos um instrumento que nós próprios escolhemos e, ao cabo dessa década de intenso trabalho, dessa década mais ou menos deprimente, ouvimos meia dúzia de compassos tocados por um génio e ficamos liquidados, pensei eu.

Thomas Bernhard
O Náufrago

Está uma cara na rocha:

2005-06-20T02:07:00.000+01:00

Monsanto | 2005

2005-06-09T19:48:00.000+01:00

Zahng Yimou | Hero | 2003

Martirização

2005-06-09T02:01:00.000+01:00

Andam a pensar e a sonhar e a escrever sobre a terrificação de Marte... Ao fim da tarde, sair de um edifício com ar-condicionado e entrar na rua é uma experiência muito óbvia: estamos em plena martirização da Terra.

Murgudjador

2005-06-08T02:01:00.000+01:00

Santo Antão | Cabo Verde | 2003

Giant sound

2005-06-06T01:47:00.000+01:00

Estes concertos de fim de fim-de-semana, em sala aconchegada, são muito porreiros. No de ontem apareceram uns Giant Sand cansados do 'sábado na mouraria'. Country rock que balança entre raízes do sudoeste americano, com a lap steel guitar a pontuar a coisa e a desconstrução garage a lembrar que ouvimos uma geração ruidosa mas que ainda usou intrumentos verdadeiros. Mr. Gelb sabe-a toda: bocejou, riu-se, fundiu descaradamente Lou Reed com Neil Young, bocejou outra vez, usou os microfones todos, os pedais e as guitarras, o chapéuzito de palha, a harmónica à la Dylan, martelou o piano, desmaiou-lhe o som, armou uns pizzicatos manhosos dentro da grande caixa. Do alto de uma figura vagamente zappiana evocou distantes planícies em chamas, viagens de fim de tarde entre terreolas perdidas por baixo de céus em que se vêem as constelações todas. Um som gigante, juro.

Update

2005-06-04T19:48:00.000+01:00

Afinal, começaram hoje as 40 Horas Non-Stop. Nem me lembrei que era neste fim-de-semana. Esteve-se bem, na relva. Marilyns, mimos e pantomineiros a rodos. Famílias felizes. A Mingus Big Band na afinação. Balões e chapéus hiterico-festivos. Vista de longe, a grande pá parece cavar (cultivar) gente, uma enorme metáfora vermelha. Hoje e amanhã é mesmo para ser assim. Volto já, vou lá rever que tal.

Claire Lunar | Pale Blue Dot | árvores dos jardins de Serralves e da Casa das Artes | Fevereiro 2005

Exclusivo TVI

2005-06-04T12:55:00.000+01:00

Vou estudar para Serralves, onde "desculpe mas não pode estudar".
Vou barricar-me: algemas num pé de mesa e livro no sovaco (Paulo Subtil 2.0). Serralves também tem o pior da Cultura Para Todos: os jovens, as namoradas dos jovens e os risos deles, hordas de telemóveis polifónicos, constantes visitas de estudo em autocarros cheios de borbulhas que não estão minimamente interessadas nas árvores, exposições ou na grande pá do jardim, só esperam que o tempo passe, almoços mais ou menos económicos, música pálida que deixa de se ouvir como o pêndulo de um antigo relógio de sala. E, no entanto, vou estudar para Serralves. Se não regressar, chamem a TVI. É o meu sonho.

rodapé: Rapaz protesta mas não tem razão | Esquilo salva família na Arrábida | Camiõm abalroa

Reparem: temos um motor lixado.

2005-06-03T09:06:00.000+01:00

Via Escrúpulos Precários

I hear you! (#2) Câmbio.

2005-06-02T21:15:00.000+01:00

Cumprindo a pré-época para a silly season; continuamos
a saga du questionário!
(lerrr frase anterior com eco mental e prronúncia brrrasiléira dji comentádorrr dji programa fantásticu):

1. total music volume in my computer:
Townes Van Zandt: For the Sake of the Song
2. the last cd's i bought:
Giant Sand: Selections Circa 1990/2000
Neutral Milk Hotel: In the Aeroplane Over the Sea
Richard & Linda Thompson: I Want to See the Bright Light Tonight
Love: Forever Changes
Phil Ochs: There and Now - Live in Vancouver 1968
Virginia Astley: From Gardens Where We Feel Secure
Hector Zazou: Sahara Blue
Animal Collective: Sung Tongs
Silver Jews: American Water
3. song playing right now:
Traffic: Glad/Freedom Rider
4. five [or seven] songs i listen to a lot lately, or that mean a lot to me:
Led Zeppelin: Since I've Been Loving You
Zappa: Joe's Garage
Supertramp: Aubade and I am Not Like Other Birds of Prey
Lou Reed: Magician
Pink Floyd: Echoes / Time
Gentle Giant: The Moon Is Down

Jazz para Spofforth*

2005-05-28T05:17:00.000+01:00

* You'll never fall alone.

Head Line

2005-05-27T08:38:00.000+01:00

Maggie Taylor | Southern Gothic | 2001

Headlines

2005-05-26T00:19:00.000+01:00

"A subida da gasolina não me afecta; meto sempre 5 contos."
Francisco Esperto | Esperto

2005-05-25T02:19:00.000+01:00

Castelo Rodrigo | 2005

Headlines

2005-05-25T02:11:00.000+01:00

"Tudo nos acontece. Não há nada que não nos aconteça."
Immanuel N'Gori | Refugiado profissional

2005-05-23T03:01:00.000+01:00

Sam Javanrough | Painterly Sky

Musicóis

2005-05-22T11:44:00.000+01:00

Nunca fui muito de músicas soltas e sempre embirrei com audições em repeat mode, mas volta e meia caio nesse sorvedouro. Há um ou dois meses aconteceu com diferentes versões de Hey Joe e Little Wing. Agora ando, mais uma vez, obcecado com Since I've Been Loving You, originalmente incluída no Led Zeppelin III. É a melhor bluezada branca de sempre. E Center of the Universe, dos Giant Sand. Melodia desconchavada pós-apocalipse privado.

Water on Mars

2005-05-21T02:25:00.000+01:00

Astronomy Picture of the Day

Great Spot, Claire.

2005-05-17T00:52:00.000+01:00

Jerry Uelsmann | Flying Girl

O Little Black Spot começou há dois anos.
Os parabéns dão-se-lhe post a post.

The Fall of the House of Usher

2005-05-15T04:03:00.000+01:00

Harry Clark | E. A. Poe´s The Fall of the House of Usher

A Relíquia (a páginas tantas)

2005-05-14T23:45:00.000+01:00

A epopeia de Teodorico Raposo, que a mando e patrocínio da genuflectória titi e, veremos se por um feliz acaso, na companhia do letrado Topsius vagueia pela Terra Prometida, depois de se ter enrolado em acetinadas perseveranças de luxúria e prestidigitação com Miss Mary, na Alexandria.

2005-05-08T03:30:00.000+01:00

Piódão | 2005

2005-05-06T04:06:00.000+01:00

Wilhelm Sasnal | untitled "Jump-2001"

2005-05-06T03:11:00.000+01:00

Exortai as hordas dos bárbaros sonâmbulos dos shoppings a encontrarem uma peça de que não se envergonhem, um ano depois. Perguntai-lhes para que acham que servem os saturados db's da j.Lo nos PA's das lojas, ou aquela luz branca, assassina. Ofereceremos Animal Collective a quem se desperte por nano-segundos do torpor e responda que a música berra «sexo e sucesso» e obstroi a oxigenação cerebral e que a luz cega e confronta, embaraça, interroga e expõe. Não imacula.

2005-05-06T02:01:00.000+01:00

Se o que penso já pouca carroça me puxa, posto preto?

25 de Abril - 1 de Maio

2005-05-03T00:46:00.000+01:00

A mancha solar 756 está suficientemente grande para ser vista a olho nu (uma má ideia, sem protecção). Tem cinco (5) vezes o tamanho da Terra. Space Weather.com

2005-04-28T00:05:00.000+01:00

Monsanto | 2005

2005-04-26T11:05:00.000+01:00

Mais horas, mais dias, mais semanas, mais anos. E é só isso.

2005-04-26T07:11:00.000+01:00

Sortelha | 2005

I hear you! Câmbio.

2005-04-24T14:20:00.000+01:00

Não podendo sair do Fahrenheit 451, que livro quererias ser?
O Hotel Branco, D.M. Thomas
Já alguma vez ficaste apanhadinha(o) por um personagem de ficção?
Settembrini (A Montanha Mágica, Thomas Mann)
Mickey Sabbath (O Teatro de Sabbath, Phillip Roth)
Spofforth (Ave-do-Arremedo, Walter Tevis)
o pianocktail e os nenúfares d'A Espuma dos Dias (Boris Vian)
as de Margarita e o Mestre (Mikhail Bulgakov)
Qual foi o último livro que compraste?
Isidore Ducasse, Os Cantos de Maldoror
Thomas Bernhard, O Sobrinho de Wittgenstein
Octavia E. Butler, Madrugada | Ritos de Maioridade
Qual o último livro que leste?
Samuel Beckett, O Inominável | Murphy
Que livros estás a ler?
Eça de Queirós, A Relíquia
José Alberto Oliveira, Bestiário (para a frente e para trás, há praí trezentos anos)
Thomas Nagel, A Última Palavra
Que livros (5) levarias para uma ilha deserta?
Guillermo Cabrera Infante, Havana para um Infante Defunto
Cervantes, D. Quixote de la Mancha
Walt Whitman, Folhas de Erva
Baudelaire, As Flores do Mal
Samuel Beckett, Molloy
Walter Tevis, A Ave-do-Arremedo (este seria perfeitamente aldrabável, no boné)
A quem vais passar este testemunho (três pessoas) e porquê?
Ao Luís; ao knuque; ao FDV e à ange (são três, não são?)
Por curiosidade.

2005-04-21T12:04:00.000+01:00

Está um dia lindo. Chove frio e nevoeiro. Vou andar de boca aberta: de espanto, para me limpar por dentro e para me fazer de tolo. Assim ninguém me chateia.

Cargo

2005-04-19T02:11:00.000+01:00

David Scheirer | toy truck and cargo | watercolor | 2003

Via Bloguítica.

Spofforth

2005-04-12T03:11:00.000+01:00

Shotaro Shimomura

Depois sente nas costas nuas os cabelos dela e, com o corpo já a começar a inclinar-se-lhe para diante, sente-lhe a boca encostada às costas, a beijá-las ao de leve... sente-lhe o hálito suave e morno de mulher. Abre os braços, um para cada lado. E cai.

Walter Tevis | Ave-do-Arremedo (Mockingbird) | 1980

2005-04-10T04:13:00.000+01:00

Harmenszoon van Rijn Rembrandt | The Anatomy Lesson of Dr. Tulp |
Oil on canvas; 169,5 x 216,5 cm | 1632 |
Mauritshuis, Den Haag

2005-04-07T03:02:00.000+01:00

The sun shone, having no alternative, on the nothing new.

Samuel Beckett | (primeira frase de) Murphy | 1938

femme fatale no tecto-de-abrir

2005-04-05T03:20:00.000+01:00

Sarajevo | 2002

2005-04-05T03:14:00.000+01:00

2005-04-05T03:10:00.000+01:00

2005-04-05T03:01:00.000+01:00

Maria, quando cantava, cantava bem. Quando cantava, fazia calor. Mas ela nem sempre cantava, para desespero de quem tremia ao morrer.

2005-04-03T18:23:00.000+01:00

Nunca estive noutro lugar senão aqui, nunca ninguém me tirou daqui. Basta de me armar em criança que de tanto ouvir dizer que foi uma cegonha que a trouxe, acaba por se lembrar do campanário onde essa cegonha fazia ninho e do tipo de vida que aí levava antes de vir ao mundo. Não falarei mais de corpos e de trajectórias, do céu e da terra, não sei o que isso é. Eles disseram-me, explicaram-me, descreveram-me como é isso tudo, e para que serve, mil e uma vezes, uns a seguir aos outros, com as intenções mais variadas, numa unanimidade absoluta, até eu parecer que estava de facto a par. Quem diria, ao ouvir-me, que nunca vi nada, nunca ouvi nada a não ser as suas vozes? (...) Chegou a minha vez de fingir que estou morto, a mim que eles não souberam fazer nascer, e a carapaça de monstro que me envolve apodrecerá. Mas é totalmente uma questão de voz, qualquer outra metáfora é imprópria.

Samuel Beckett | O Inominável | 1949 / Nan Goldin | Anthony By The Sea | 1979

Godspeed

2005-04-03T01:55:00.000+01:00

A série This is my road tell me yours vai submergir no paul dos arquivos. Last chance.

Play it all night long

2005-04-03T01:30:00.000+01:00

Vaclav Chochola | Tanecnice Club (Dancer in Front of a Drum) | 1941

Zappa | Joe's Garage Act I | 1979

Estão aqui:

2005-04-02T16:37:00.000+01:00

[Setting:]
Douglas Spalding, 12 anos, tenta convencer "o bom do Senhor Sanderson", dono da sapataria da terra, a vender-lhe um par de ténis "Royal Crown Cream-Sponge para Litefoot - Nos teus pés, são como mentol!".

-Eu dou-lhe o dinheiro que tenho, o senhor dá-me os sapatos e eu fico a dever-lhe um dólar. Mas, Sr. Sanderson, mas... o senhor sabe o que vai acontecer assim que eu tiver esses sapatos nos pés?

-O que é?

-Bum! Vou entregar embrulhos, vou buscar embrulhos, vou buscar café para o senhor, queimo-lhe o lixo, vou ao correio, vou ao telégrafo, vou à biblioteca! O senhor vai ver doze como eu a entrar e a saír, a entrar e a saír a toda a hora. Está a sentir esses sapatos, Sr. Sanderson, está a sentir a rapidez que eles me vão dar? Com essas molas todas que têm? Está a sentir as correrias que eles têm lá dentro? Está a sentir como eles se agarram a uma pessoa e não a largam e não a querem parada? Está a sentir a rapidez com que eu vou fazer as coisas com que o senhor não se quer maçar? O senhor fica aqui na loja ao fresquinho e eu vou andar a correr por essa cidade! Mas não sou eu, são os sapatos. A correr como doidos por essas avenidas, a virar esquinas e a voltar para aqui! Lá vão eles! (...)

-Ó rapaz - disse por fim o Sr. Sanderson -, tu gostavas de ter aqui emprego, daqui a cinco anos, para vender sapatos?

-Ah, muito obrigado, Sr. Sanderson, mas eu ainda não sei o que vou ser...

Ray Bradbury | A Cidade Fantástica | (Dandelion Wine)

Fim

2005-03-25T06:44:00.000Z

near-life experience

2005-03-24T18:53:00.000Z

Budapeste | 2002

-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

2005-03-24T01:16:00.000Z

enTreteNham-me, calem-se, inventem qualquer coisa, estejam quietos, não façam barulho, deixem-me em paz, mostrem-se, escondam-me, sorriam mas não muito, tudo ao mesmo tempo. Pode ser? Não? Insisto: enTreteNham-me, calem-se, inventem qualquer coisa, estejam quietos, não façam barulho, deixem-me em paz, mostrem-se, escondam-me, sorriam mas não muito, tudo ao mesmo tempo. E agora?
Ok, venho já.
-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-

As I Lay Dying

2005-03-22T09:42:00.000Z

Venha, venha; controla, controla; destroce, destroce...

Goin' Up the Country

2005-03-21T00:33:00.000Z

Yardangs | ESA Mars Express

Canned Heat (Alan Wilson) | Living the Blues [Akarma] | 1967

Narcoléptico Anónimo

2005-03-19T01:45:00.000Z

Conheces, leitor, esta sensação de poder desabar em cima do teclado a qualquer momento? Eu gosto. De abusar da sorte do corpo, de me sentir tão dorido e com a vigília tão comprometida que lerefajn ulmkdfojn frkhjejnvciw pmlhdçpsqzzz zzz.......................................

Time to die.

2005-03-18T10:24:00.000Z

2005-03-17T11:03:00.000Z

Sam Javanrough | Silo and reflection | Daily Dose of Imagery

2005-03-17T10:50:00.000Z

Se uma pessoa saudável for um mau escritor, então não passa de um escritor doente. Se um doente for um bom escritor, então faz parte, como escritor, do mundo dos sãos.

Robert Walser | A Rosa

Little Wing

2005-03-15T02:02:00.000Z

Well she's walking through the clouds
With a circus mind that's running round
Butterflies and zebras
And moonbeams and fairy tales
That's all she ever thinks about
Riding with the wind.

When I'm sad, she comes to me
With a thousand smiles, she gives to me free
It's alright she says it's alright
Take anything you want from me, anything
Anything.

Fly on little wing,
Yeah yeah, yeah, little wing.

Jimi Hendrix | Axis: Bold as Love | 1967

2005-03-10T22:43:00.000Z

Gary Larson

2005-03-10T22:09:00.000Z

Tragedy is when i cut my finger.
Comedy is when you walk into an open sewer and die.

Mel Brooks

Depois vieram os blogs

2005-03-10T21:09:00.000Z

Daguerreótipo colorido;
autor, data e modelo desconhecidos.

Sempre observei quem não podia fazer a mais pequena ideia de estar a ser observado, a menos que o e me imaginasse, e que esse sonho partilhado coincidisse com aquele momento exacto; assim provando a mim mesmo, constantemente, que o controlo e qualquer vaga expectativa de omnisciência não passavam de derivações em volta de um desamparo pressentido.

2005-03-10T10:14:00.000Z

Hoje vi um crepúsculo vermelho e amarelo e pensei: «Como sou insignificante!» É claro que também pensei isso ontem e choveu. Senti-me dominado pelo ódio por mim mesmo e pensei suicidar-me de novo - desta vez respirando fundo junto de um viajante de seguros.

Woody Allen | Sem penas

Os viajantes de seguros

2005-03-10T10:07:00.000Z

Scott Mutter | Train

Sha-la-la-la, man

2005-03-07T22:57:00.000Z

Lou Reed | Street Hassle | 1978

Mais do que uma peça de memorabilia, Street Hassle regressa-me aos ouvidos e ao cérebro e continua a tocar-me num fusível qualquer, que não consigo nem quero explicar. Veio parar-me às mãos, pela primeira vez, por alturas do décimo ou décimo primeiro ano do liceu (quem lê isto sabe o que é o liceu, assim uma espécie de ensino secundário com menos sapatilhas de marca). Foi-me emprestado e depois oferecido por um amigo, para quem o Lou Reed devia ser "um drogadito de Nova York" ("de NY" acrescentei agora, para o meu amigo ele até podia ser suiço...). Ofereceu-mo porque tinha acabado de comprar um leitor de CDs (ele) e suponho que por causa da cara que fazia, de cada vez que lhe descrevia aquele som, tal como o ouvia.
Vinil, claro, e já vinha com a capa gasta e ratada nos cantos. Sem protecção exterior, a rodelona entrava por um lado e saía pelo outro. Só de olhar para ele (estou a vê-lo, agora) arrepiava-me: dezenas de riscos, poeira entranhada, microorganismos milenares em hibernação criogénica, espirais fora.
Não foi o suposto proto-manifesto sónico do Punk e da New Wave que me atacou o cérebro, nada de etiquetas (Trás-os-Montes estava muito longe dessa epistemologia, e além do mais, o Punk ou a New Wave nunca o igualaram), foi a música que tinha lá dentro. Adorei aquilo que, anos mais tarde, associei aos loops em crescendo hipnótico dos Velvet; o som sujo, arrastado, pesado com pessoas lá dentro, o desencanto apaixonado (porra, isto existe?) da voz, os poemas do amor, do ódio, do spleen. Lou Reed a pensar-se e à personagem, como noutros momentos.
O que eu curti o disco. Usava-o para descansar do space e do prog-rock que então respirava. Passava-o no "Rádio Pirata", numa frequência que já não o era (pirata) desde há pouco tempo, independentemente da batata-frita que se lhe tinha infiltrado nas vísceras, ao longo dos anos. O disco tinha vindo de um amigo de uma amiga de um amigo de uma irmã do meu amigo. É muito estranho, ouvi-lo agora sem esses sons parasitas. Não é o mesmo álbum, mas é tão bom como o outro.

2005-03-06T03:00:00.000Z

Hans van der Pol | Poulnabrone Dolmen

2005-03-06T02:05:00.000Z

O forasteiro sonhava-se no meio de um anfiteatro circular, que era de certo modo o templo incendiado: magotes de alunos taciturnos fatigavam os degraus; as caras dos das últimas filas pendiam a muitos séculos de distância e a uma altura estelar, mas viam-se com uma precisão absoluta. O homem dava-lhes lições de anatomia, de cosmografia, de magia: os rostos escutavam com ansiedade e tentavam responder com entendimento, como se adivinhassem a importância daquele exame, que deveria redimir um deles da sua condição de vã aparência e o interpolaria no mundo real. O homem, no sonho e acordado, considerava as respostas dos seus fantasmas, não se deixava enganar pelos impostores, adivinhava em certas perplexidades uma inteligência crescente. Procurava uma alma que merecesse participar no universo.

Jorge Luís Borges | As ruínas circulares

Robert Johnson 1911-1938

2005-03-03T20:08:00.000Z

SlamCast | Robert Johnson's Last Performance

Terraplane Blues

Ted Treleaven | Robert Johnson: Hell hound on his trail

2005-03-03T19:36:00.000Z

O vulto é negro e o beco limitado. As roupas estendidas parecem mais usadas do que as casas. Olha para a frente mas não a vê, deve ir a sonhar. Não lhe distingo a face mas os olhos são tristes. Mãos velhas sem rugas, pele de quem toca e faz sentir. A calçada está limpa mas cheira a detergente. Não está um gordo de cuecas à janela porque não é Domingo. Os telhados não são robustos mas jamais sucumbirão ao tempo. Agora o vulto dança sem desperdiçar um milímetro, aproveita-os para prolongar o prazer de quem não sabe se está vivo.

(the eternal loop of a spotted mind)

2005-03-01T20:02:00.000Z

Realmente,
pronde raio irão os patos da lagoa em Central Park South,
no Inverno e assim?

2005-02-24T01:54:00.000Z

Charlie Schreiner | Daguerreótipos | 2002 e 2003

Erik Satie 1866-1925

2005-02-22T01:29:00.000Z

musicologie.org | La Première Gymnopédie

Katsuhiro Oguri | Gymnopédie 1, Lent et douloureux

Do not sleep, sleeping beauty. Listen to the voice of your Truelove. He skips a rigadoon. He loves you so.
He is a poet. Can you hear him? Is he just sniggering? No, he adores you sweet Beauty! He skips another rigadoon and catches a cold. Don't you want to love him? He is a poet, though, an old poet!

*

I had a dog once who secretly smoked all my cigars. It made him ill in his tummy. And that upset his Daddy terribly.

*

Advise yourself most carefully.
Gird yourself with perceptiveness. Alone, for a moment. So as to make a hollow. Very lost. Carry that further. Open your head.
Bury the sound.

*

The lapping of water in a river bed.
A fish comes, then another,
then two more.
-What is it?
-It's a fisherman, a poor fisherman.
-Thank you.
Everyone goes home,
including the fisherman.
The lapping of water in a river bed.

*

He hums a XVth century air. Then, he pays himself a nicely fitting compliment. Who will dare to say he is not the most handsome? His heart is tender, is it not? He puts is arm around his waist. He finds it quite ravishing. What will the pretty marchioness say? She will struggle, but be overcome. Yes, Madam. Is it not written thus?

Erik Satie | Tradução de Antony Melville | Archives de la Fondation Erik Satie

2005-02-22T01:15:00.000Z

Glooka

This is my road tell me yours

2005-02-20T05:56:00.000Z

Roman Loranc | Road to Modesto

This is my road tell me yours

2005-02-20T02:50:00.000Z

Michael Kenna | Moonlit Path, Vezelay, France | 1998

This is my road tell me yours

2005-02-20T02:42:00.000Z

Elliot Erwitt | Wyoming | 1954

This is my road tell me yours

2005-02-19T03:35:00.000Z

Ansel Adams | Road, Nevada Desert | circa 1960

This is my road tell me yours

2005-02-19T03:30:00.000Z

Jacques Henry Lartigue

This is my road tell me yours

2005-02-19T03:28:00.000Z

George Tice | Country Road - Lancaster, Pennsylvania | 1961

This is my road tell me yours

2005-02-19T03:23:00.000Z

Robert Frank | New Mexico | 1955

This is my road tell me yours

2005-02-19T03:16:00.000Z

Ansel Adams | Road after rain

This is my road tell me yours

2005-02-19T02:54:00.000Z

Roman Loranc | Cemetery

This is my road tell me yours

2005-02-17T22:10:00.000Z

Roman Loranc | Private road with clouds | Stanislaus County

E...

2005-02-17T22:03:00.000Z

Nada. E nada. Nada disso.

Música para Spofforth

2005-02-17T21:09:00.000Z

2005-02-17T02:28:00.000Z

Joan Fontcuberta