sexta-feira, julho 15


Conto chegar a Phoebe. Já a vejo, esburacada - A Brilhante; chamam-lhe. Paguei para que me garantissem que por lá existe, numa cratera encoberta, entre os milhões de idiotas adormecidos que vagueiam pelos canais, uma mulher que imagina estar viva. Só espero que perceba que espera.


Nunca de lá tinha saido (de Huya; ali em baixo), mas fartei-me da humidade. Corrói-me os ossos e atrasa-me o débito sináptico. Agora, na barca, não me angustio com a solidão. Não tenho ninguém à volta.


O caminho também se escreve.
Abandonei Huya há coisa de um azul. Ou dois. Nunca fui muito bom com o tempo que passa. Diz-se que no oitavo planeta da evolução humana, os relógios estiveram tão disseminados como os alienogénios de hoje. Penso que nunca terão tido distribuição gratuita, seja lá o que "gratuito" queira dizer. As pessoas podiam contar ínfimas fracções de tempo. Chamavam-lhes "horas", "minutos", "segundos". Pelas minhas contas, o Segundo era o primeiro tempo inteiro. Um piscar de olhos, uma infância. Que maravilha.

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